| Il s'est réveillé avec le mal de crâne qu'il déteste, celui qui dit qu'il ne pourra pas se souvenir de ce qu'il a fait la veille. Il est alors le chaînon manquant de toutes ces histoires, car s'il lui manque une seule de ses journées, ce sont sept vies qui sont ajourées. Il fait des efforts, tente à rebours de se rappeler comment il est rentré chez lui, tente d'apercevoir, en boule au pied du lit, les vêtements qu'il portait, pour essayer de se revoir, buvant où ? Accoudé où ? Il sait seulement qu'il était seul. Il ne fera rien de ce lundi, rien d'autre que l'effort désespéré de mémoire avant de céder la main à d'autres jours. Il ne jouera pas de musique, n'ira pas chercher de pain, regardera sans complaisance ses yeux dans le miroir sale de l'entrée. |