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Quand
je suis arrivé
à la gare, il y avait de l'orage. Est-il décidé maintenant
que, lorsque je dois quitter un lieu que j'aime, il y a de
l'orage ? Mais
il n'y avait pas d'arc en ciel. Rien que de la violence
qui ajoutait à mon sommeil, à ma fatigue, à mon angoisse
sans cesse renouvelée.
Après le repas, l'espace
d'une demi heure, je me suis endormi sous les frondaisons du parc, endormi,
vraiment, un peu abruti de vin rouge, du peu de sommeil et de tous ces
mots entendus, qu'il fallait que j'écoute, que je note, que je marque
et qui étaient sans grand intérêt.
Arrivé le soir à
Paris, je me suis rappelé que,
encore, je n'avais pas tenu la promesse
de photographier ce petit pan de mur jaune, que j'écoute, lui, avant
de dormir, me dire que rien
n'est joué.
Tu
ne me manques presque plus puisque je n'ai plus de corps.
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