Diégèse  dimanche 13 janvier 2002


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2002

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L'atelier du texte demain




J'aurais pu trouver un peu de calme, un banc dans un village pour écrire quelques mots, de temps en temps, sur le cahier de moleskine acquis à Venise et je passe mon temps à la frontière, à inquiéter les douaniers avant qu'ils ne me déclarent bien fou, inoffensif, écrivain. Je regarde les familles qui se disputent, les femmes reprochant souvent à leur mari de croire à Pamela Anderson, ou de faire semblant. Les  passages que je fais dans la ville, couvert, une casquette vissée sur le chef, écouteurs sur les oreilles, me rendent léger, presque invulnérable, et c'est ce sentiment qui me fait peur. Je ne sors pas la nuit à Vintimille, je me méfie, je me cache un peu, peinant à m'imaginer en Inde, à déduire du bruit de la frontière autre chose que de l'agitation. Je sais que l'écriture s'éloigne de toi, de ce tapotement solitaire sur le clavier où naissait ton enveloppe, des caresses que je ne pouvais pas te donner et qui me rendaient si triste, jusqu'à voyager.
 





















2001 2000