Diégèse


lundi 11 août 2008




2008
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La littérature
La photographie
C'est Malakoff et ce n'est pas Paris. C'est ailleurs.
Gustav Mathieu
Noëmie
D.

Je regarde passer un avion. Avion vole. Il vole vers plus de vide, vers encore plus de vide, encore, rapidement.






Depuis que nous sommes ici, la lumière orange de Paris anesthésie nos phrases et s'oppose à toute construction de souvenirs. Nous sommes à Paris, donc nous ne nous souvenons de rien. C'est ici que se cache un sophisme.






Je crois que rien ne m'a arrêté jusqu'ici dans la construction de phrases et dans la construction de souvenirs. C'est pour moi une obsession.
Il n'y a pas d'obsession. Il n'y a pas d'obsession dans l'art. Parfois, seulement, l'odeur des galeries, obsédante, obsède.














11 août








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Il n'y a pas d'obsession. Vers plus de vide, vers encore plus de vide, encore. Avion vole. C'est ici que se cache un sophisme. Rapidement. La lumière orange de Paris anesthésie. L'odeur des galeries. Je crois que rien ne m'a arrêté jusqu'ici.