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Ces
trois jours de pause dans le voyage sicilien ont interrompu le cours de
l'écriture et
je suis dès lors en morceaux comme le texte
que j'écris. Je crois même que je
suis morcelé comme un texte morcelé. En cela, ce travail
d'écriture s'oppose à ce que l'écriture devrait produire
: la reconstitution approximative d'une continuité. Je crois savoir
que cette continuité n'est que fantasme et je sais que le réel
est par essence discontinu. « Car
en vérité, lorsque je considère celui-ci, c'est-à-dire
moi-même en tant que je suis seulement une chose qui pense »
commence
Descartes, « je comprends que je suis une chose qui pense des
fragments
et qui tente de les écrire », pourrais-je continuer.
Je
me rappelle aussi les voyageurs que je côtoyais dans le métro,
les lecteurs de romans, ces histoires longues où la vie des personnages
semble avoir un sens. Je
n'écris pas de roman et j'essaye de limiter
le caractère mensonger de ce texte, de ces morceaux de texte, de
cela. Je fais suivre les moments d'écriture d'une lecture rapide,
presque fébrile, une
lecture impatiente pour vérifier encore une fois si tu hantes bien
le cœur du texte, toujours. |