Diégèse					Le texte en continu
lundi 13 septembre 2010									2010
ce travail est commencé depuis 3909 jours (3 x 1303 jours)					et son auteur est en vie depuis 18362 jours (2 x 9181 jours)
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« Je dirai que je m'estime fondé à communiquer ici quelque chose qui est de l'ordre de l'intime, mais pas quelque chose qui est de l'ordre du privé. » Roland Barthes - Collège de France - séance du 15 décembre 1979
Ce que je retiens... (des années précédentes)					...puis ce que j'écris.
Je retiens que l'automne est l'automne et qu'il apporte des pensées mortifères qui conduisent à s'interroger sur la mort. Et puis il y a eu ce 11 septembre qui entache désormais ce presque automne, cette froidure dans le temps encore doux. Ce serait cela, l'écriture, approcher au plus près ce que pourrait être une expérience ontologique de la mort,sans mourir.					En ton absence, je chemine du cheminement qui va de ton absence et rejoint ton absence, de ce cheminement de vie qui ne sait rien de la vie.
...et ce que j'ai lu, vu ou entendu... et ce que ça fait...
Le projet « Diégèse » est aussi celui-là : travailler sur l'intime et non sur le privé, et c'est en cela qu'il rejoint le travail de Barthes, qui lui même rejoint Proust. Dans La Recherche, sous des allures d'affaires privées, sous des péripéties d'affaires privées, on ne trouve que de l'intime. L'affluence aux cours de Barthes le samedi matin était l'affluence de ceux qui voulait entendre les articulations de l'intime sans les remugles du privé et quand, après sa mort, dans Incidents, on a publié le privé de cet intime qu'il déroulait pendant ses cours, on a découvert un privé pathétique, émouvant dans son désespoir mais d'une valeur littéraire moindre que celle du cours de l'intime.
13 septembre
2009	2008	2007	2006	2005	2004	2003	2002	2001	2000
Le monde ne parle pas de la mort.	Mais tu gardes le projet de retrouver des souvenirs, qui peuvent être allés n'importe où.				... à la fois chose qui pense et chose, chose posée, parfois prise puis délaissée...		Il n'y a plus rien à voir...	Dans tous ces corps, dans toutes ces fictions, il y avait mon désir écartelé, éclaté en milliers de morceaux qui se défont.	C'est un babil qui ne cesse pas, qui continue de dire la vie, le temps...