Diégèse |
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vendredi
30 mars 2012 |
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2012 |
ce
travail est commencé
depuis 4473 jours (32
x 7 x 71 jours) |
et
son
auteur est en vie
depuis 18926 jours
(2 x 9463 jours) |
ce
qui représente 23,6342% de la vie de l'auteur |
six
cent trente-neuf semaines d'écriture |
hier |
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L'atelier du
texte |
demain
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Ce
qui s'écrit |
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Noëmie
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Je
suis restée un peu en Italie puis je suis revenue. La banalité de la
phrase revendique la banalité du voyage. Tout à l'heure, rue du
Faubourg Saint-Antoine, le
temps était tout doux, blanc
de lait dans la poussière qui se donne de drôles d'airs italiens
encore, comme si les images que j'avais rapportées avec moi modifiaient
Paris. Légèreté de l'Italie.
Pourtant, il y a ces
jours où le temps passe sans moi et que suis-je moi dans
ces
jours ?
C'est sans doute
cela qui me rend inapte à la fiction, la vacuité temporelle des
jours. |
Mathieu
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Ne
me parle pas de cela. J'ai le même sentiment. Inapte à la fiction
donc inapte à la vie, puis inapte à l'amour. Pourtant, te souviens-tu les
ciels
dormants qui enchantent les tableaux de Turner ? Ce sont des
fictions, et dans les tableaux de Turner, il y a la vie puis il y a
l'amour. |
Daniel
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Descartes
avait compris cela quand il écrivait dans Les Méditations métaphysiques qu'il
n'est pas besoin que la même réalité
soit formellement dans les causes de ces idées, et qu'il suffit
qu'elle y soit, là aussi, objectivement. Toute la mise en tension
fictionnelle est là. |
Gustav
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Fugitivité, éclipse...
C'est tout. |
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30 mars |
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2002 |
2001 |
2000 |
C'est sans
doute ce qui me rend inapte à la fiction. |
Ne
me parle pas de cela. |
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Fugitivité,
éclipse. |
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... il n'est
pas besoin que la même réalité
soit formellement dans les causes de ces idées, et qu'il suffit
qu'elle y soit, là aussi, objectivement. |
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Le temps
était tout doux, blanc
de lait dans la poussière qui se donne de drôles d'airs... |
Te souviens-tu les
ciels
dormants qui enchantent les tableaux de Turner ? |
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2010 |
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Je
suis restée un peu en Italie puis je suis revenue. La banalité de la
phrase revendique la banalité du voyage. |
Je
retiens qu'il y a ces jours où le temps passe sans moi... |