Diégèse mardi 20 février 2018



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Les livres de 2018
Mais le temps s'accélère 51


Gustav Diégèse historien connaît bien les révolutions, et plus particulièrement le déroulé des révolutions à Paris. Rien de la géographie des émeutes ne lui est étranger. Il a refait toutes les cartes, positionné les barricades, cherché, le plus souvent en vain, les dernières traces des troubles du temps passé.
De cette géographie révolutionnaire et émeutière, Gustav Diégèse signe un roman que l'on pourrait qualifier de roman d'anticipation. Il plonge en effet son lecteur dans une révolution à venir, qui se déroule à Paris. Cette révolution utilise, ou veut utiliser, les modes de communication en réseau, qui sont bientôt coupés, et réinvente les moyens ancestraux de coordination. Les révolutionnaires saisissent ainsi très vite les dernières radios qui émettent sur les ondes plutôt que sur l'internet, avant de s'attaquer, plus tard, à la Maison ronde dont les salariés fraternisent avec les insurgé.e.s.
Mais ce roman est aussi un roman d'amour. Des discours et proclamations citoyennes, le lecteur, la lectrice, n'auront que des bribes, suffisamment saisissantes pour que l'on puisse dessiner le spectre des revendications, qui ont si peu changé depuis 1789.
La colère ancestrale des humiliés.
Est-ce que cela finit bien ? On ne le dira pas ici, bien sûr. On osera cependant affirmer que la fin est inattendue.
Ce livre est à lire absolument avant le printemps qui vient.
Gustav Diégèse


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Ce n'est pas une imposture Ce serait ta ville et comme ce serait ta ville, tu irais.
Ce n'est pas la ville qui s'est arrêtée mais le son, l'enregistrement du son a été coupé.
Mais le temps s'accélère. Les instants de nuit ont été perdus dans la nuit.




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le nouveau pouvoir réel concède encore à l'homme un terrain vague où le faux ancien pouvoir peut proclamer le bien-fondé de l'intériorisation comme évasion noble, mépris de la possession et consolation pour les biens perdus (Pasolini) jusqu'aux pierres du chemin la colère ancestrale des humiliés C'est cela qui va se passer. Il ne s'est rien passé et pourtant j'écris, et pourtant nous écrivons.
la susurration acide de l'amour