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Dans
le dix-neuvième arrondissement, je
joue à la province, au sud, aux collines de Lisbonne, de Rome,
ailleurs à Naples et aux odeurs multiples. Il
y a toujours du linge qui sèche et qui remue, comme
les draps aux fenêtres de Venise, le drap jaune de la fenêtre
de Venise, à jamais perdu, voletant là, juste dans la mémoire. La promenade me perd
et comme
un rocher qui grandirait, l'angoisse pèse pendant que mille petites
phrases acides corrodent tout le corps et l'esprit, torture agitée.
Je retiens la
pensée qui frôle le souvenir, le manque, ton
corps, je me retiens avec la marche dans les pentes de Ménilmontant,
je traverse en courant les Buttes Chaumont, je
caresse les arbres, je
ne veux plus penser à rien qu'à
la topographie artificielle du jardin. |