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La
voiture s'est arrêtée près de moi, dans la contre-allée
du Bois de Boulogne et le conducteur est sorti, disparaissant
rapidement
dans les buissons, pris d'une frénésie bizarre. J'ai
regardé les sièges, le cendrier est encore plein de mégots
de cigarettes blondes. Une
cigarette fumait encore, avec un peu de rouge à lèvres abandonné,
avec le souffle du ventilateur qui faisait voler la fumée. Je suis
rentré en suivant cette petite ceinture de train chic, passant entre
les immeubles fermés pour les vacances. Les
nuages devenaient plus nombreux et épais le long de la voie ferrée,
la lumière s'adoucissait, rendait obscures les petites pensées,
les attentes, l'angoisse tapie, ratiboisée par le soleil et tu es
là, je te regarde, malhabile dans les retrouvailles, dans l'assaut
de questions qui ne seront pas posées, ou plus tard, avec un peu
de vin, dans le sommeil discret du soir, sous la pluie, entièrement,
mais je ne regarde plus
que
ton absence. |