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Il
m'était pénible de devoir continuer vers le Sud. La seule
évocation de l'ancien palais des Maharadjahs, transformé
en hôtel, ne pouvait suffire à me jeter dans un bus pour rejoindre
Mysore. La
journée se passe bleue encore et le soir, je dois m'assommer pour
dormir. Je ne pense plus à toi. L'angoisse distille patiemment et
m'empoisonne jusque dans le sommeil trouble que je m'impose. Les
processions
sont terminées depuis plusieurs mois et les éléphants
recouverts d'or ont sans aucun doute rangé leur carapace. J'ai cédé
à ton insistance. Tu
avais tant rêvé de voir Mysore qu'il fallait que je te raconte. Mais que puis-je bien
raconter ? Les boutiques où l'on voit sans
aucun éblouissement des répliques d'éléphants
mal dorés, la chambre du palais transformé en hôtel
où l'on peut suivre le cheminement de l'occidentalisation du goût
et le délicieux pain anglais, servi par un géant ganté,
à l'uniforme d'un blanc obsédant, le matin, quand le corps
est à peine réveillé et les yeux déjà
éblouis. Dehors,
le
bruit n'a pas cessé. J'ai
entendu de la musique et je ne me suis pas ennuyé, pas tout de suite,
pas tout à fait, amusé d'être proche et lointain d'un
spectacle de chansons, moi qui ne vais jamais au spectacle. Je ne sais
plus ce qu'est le silence.
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