Diégèse


lundi 10 juin 2002




2002
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Arrivé le matin à Brest, je cherche un petit restaurant avec des nappes rouges, quel que soit le menu, je voudrais juste un peu d'ombre sur la table et le reflet des verres sur la vitrine toute proche. Je ne me souviens plus de la première fois que je suis allé au restaurant, sinon de ce départ ou de ce retour de vacances et du Lion d'or sur une route ensoleillée, une place chauffée et l'impression de manger dans une pièce où les persiennes avaient été fermées. D'où vient ce sentiment de grande détente. Parce que je suis loin. La dernière nuit à Brest avait été froide, la pluie ennuyant toutes les promenades, se dirigeant toujours vers moi, comme dans un film, une lance à incendie. Je me rappelle le retour à Paris le lendemain, seul, et l'impression que la route allait se dérober, que je ne pouvais plus me concentrer assez pour conduire, et quelle inquiétude. Je ne conduirai plus, je ne ferai plus rien.










10 juin















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