| J'ai
reconnu que
j'existe ; je
cherche ce que je suis, moi, ce moi que j'ai reconnu. Il est tout à
fait certain que la connaissance de cet être considéré
dans ces limites précises ne dépend pas des choses dont je
n'ai pas encore reconnu qu'elles existent, ni par conséquent d'aucune
des inventions de l'imagination. Et même ce terme d'invention m'avertit
de mon erreur ; car
effectivement ce serait invention et fiction si
j'imaginais
être quelque chose, imaginer
n'étant rien d'autre que contempler la figure ou l'image d'une chose
corporelle. |
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Imaginer,
image. Descartes devait aimer la peinture de son temps. Qui me le dira
? Mais moi, je commence à fatiguer et si Descartes ne me dit rien
de l'autre très vite, je risque de ne pouvoir continuer ce petit
bricolage, déjà sans grand intérêt. Ou alors,
je raconte n'importe quoi. Je parle du buste en bois de Coluche dans le
magasin de la rue Gambetta : le rotin aujourd'hui. Est-ce qu'il
existe
ou est-ce que je l'imagine et si je l'imagine, est-ce que ce buste vaut
toi que j'imagine aussi ? Il
faudra bien définir des intensités dans la fiction. |