Déjà, je ne me souviens plus du titre du feuilleton, de ce feuilleton qui s'adresse, on ne sait pas très bien à qui, on sait très bien à qui, et l'on n'ose pas imaginer le cynisme qu'il faut pour programmer ce feuilleton-là, constitué de saynètes micro dramatiques, pour qui l'on croit, pour qui l'on croit savoir, pour qui l'on imagine la destination de ce faux feuilleton-là.
Et puis, c'est une lente distillation d'un univers mondial mono normalisé, dans sa dramatique, dans sa tragédie, dans sa romance, dans sa diégèse.
Mais ce sont les vacances.