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C'est
peut-être cela le goût de l'amnésie partielle de Gustav,
le goût de ne plus pleurer en ne se souvenant plus. C'est peut-être
cela mon goût pour l'amnésie partielle de Gustav, cette recherche
indécise qui va de ma curiosité pour son absence de souvenirs
au souvenir intime de cet amour déchu. C'est peut-être cela,
la mémoire. C'est
peut-être cela le souvenir. Ce n'est peut-être
que cela. Et le plus
infime d'entre eux, le souvenir d'un bout de bitume
sale du trottoir d'une ville sicilienne est le souvenir d'un amour
revenu
là, resté là, qui revient là dans l'enlisement
permanent du temps. Je
ne veux plus me souvenir de ce que je pourrais oublier.
Si
tu m'avais dit que tu ne venais pas, j'aurais préparé une
autre déception, moins brutale, plus polie, plus douce, plus adoucie.
Et ce
sera en fait si facile, ce sera si facile d'oublier ces personnages
pour
aller vers d'autres textes qui pourront même se passer de personnages,
qui sauront même s'en passer.
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