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Je
suis à Sciacca et je crois me souvenir de ce creux de novembre où tout
devient silencieux, même la fatigue. J'ai failli à ma
mission. Je devais être la mémoire du voyage de l'année
dernière et c'est l'amnésie qui m'a gagné. Je n'ai
peut-être cependant pas failli et j'ai découvert que la fiction
est le souvenir et que le souvenir est une fiction et que tout cela est
d'une grande évidence. De Sciacca, je ne me souvenais que d'un
canapé
dans le hall de l'hôtel, canapé, qui garde les formes de corps
humains, qui
garde marquées les formes de corps, de ces corps que l'on a accompagnés
jusqu'en
Sicile sans autre but que d'aller en Sicile. Je suis de retour
dans ce même hôtel et je vois le même canapé et
je ne vois plus la marque de corps mais un tissu défraîchi
et un rembourrage bosselé et j'entends Descartes me dire que « Dieu
aurait pu donner à la nature de l'homme une constitution telle que
ce même mouvement dans le cerveau fît voir à l'esprit
n'importe quelle autre chose ». |