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Je
ne peux pas savoir à quoi j'attachais mon regard quand j'avais encore
des souvenirs. Je
ne peux pas savoir, même, sur qui s'attachait mon
regard quand j'avais des souvenirs. Je mesure, par
défaut, la part
du souvenir dans le désir, dans l'intérêt, dans la
construction du désir, dans la construction de l'intérêt
pour l'autre, pour autre chose, pour le tout autre et pour aussi le
tout
autre chose. Je
regarde le soleil. Sans
souvenir le soleil n'est que le soleil. Je
remarque
que la rue est plus tranquille. Les gens ne travaillent pas aujourd'hui
et la rue est plus tranquille. Je regarde, je ne sais pas bien ce que
je
vois et la rue tranquille, cette
mouvance, cette incertitude, et les soleils fabriquent pour moi des
taches colorées. Et
qu'est que je pourrais faire d'autre ? |