Diégèse








mercredi premier février 2012



2012
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hier



L'atelier du texte demain















Ce qui s'écrit











Noëmie Alessandria est sous la neige et je suis sans courage. Je ne crois pas voir le courage même d'être avec vous à Alessandria. Alors, je m'invente un amour, juste pour inventer aussi, en conséquence, des souvenirs d'amour. Je peux ainsi parcourir la ville en décrochant de chaque lampadaire, de chaque lampadaire urbain, en décrochant consciencieusement les souvenirs des autres, tous les souvenirs qu'ils ont accrochés là et qui pendouillent là, et qui pendouillent là parfois depuis longtemps, et retrouver parfois, parmi les souvenirs accrochés, un de mes souvenirs oubliés, un de ces faux souvenirs oubliés, qui pendouille aussi, un peu lamentablement, au milieu de tous les souvenirs des autres. Et sous la neige drue d'Alexandrie, je me rappelle l'été et le souvenir précis et cruel du bourdonnement des abeilles dans le champ fleuri de l'été...
Mais je ne suis pas amoureuse. J'aurais pu être amoureuse mais le texte n'avait pas besoin de mon amour. Alors je me fais vacante, indifférente au Piémont et  à Marengo et aux batailles napoléoniennes qui ne me disent rien.
Mathieu Est-ce que tu vas ainsi continuer tous les jours à marteler ces idées sinueuses, qui avancent doucement, qui s'estompent au moment où on veut les saisir, les prendre avec soi pour se donner un peu de force ?
Noëmie Il n'y aura jamais assez d'artifices pour tenter de désigner le temps qui passe, et qui passerait moins si j'étais, si je pouvais être encore un personnage qui joue un personnage, le personnage amoureux d'un film que l'on rejouerait enfin dans un petit cinéma abandonné.
Gustav Vous confondez l'amour et le souvenir de l'amour avec la littérature alors que cela n'a rien à voir.
Daniel « Mais c'est quelque fois au moment où tout nous semble perdu que l'avertissement arrive qui peut nous sauver : on a frappé à toutes les portes qui ne donnent sur rien, et la seule par où on peut entrer et qu'on aurait cherchée en vain pendant cent ans, on y heurte sans le savoir et elle s'ouvre. » Le Temps retrouvé - Marcel Proust
Noëmie Ce serait cela la littérature.










premier février






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J'aurais pu être amoureuse mais le texte n'avait pas besoin de mon amour. Je ne crois pas avoir le courage d'être avec vous à Alessandria.
Mais je pourrais tout aussi bien parcourir la ville en décrochant de chaque lampadaire, de chaque lampadaire urbain, en décrochant consciencieusement les souvenirs des autres, tous les souvenirs qu'ils ont accrochés là et qui pendouillent là, et qui pendouillent là parfois depuis longtemps, et retrouver parfois, parmi les souvenirs accrochés, un de mes souvenirs oubliés, qui pendouillerait aussi, un peu lamentablement, au milieu de tous les souvenirs des autres.
Il ne reste que le souvenir précis et cruel du bourdonnement des abeilles dans le champ fleuri de l'été...
Le Piémont m'indiffère et Marengo et les batailles napoléoniennes ne me disent rien. ... continuer tous les jours à marteler ces idées sinueuses, qui avancent doucement, qui s'estompent au moment où on veut les saisir, les prendre avec soi pour se donner un peu de force.








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Il n'y aura jamais assez d'artifices pour tenter de désigner le temps qui passe, et qui passerait moins si j'étais, si je pouvais être encore un personnage qui joue un personnage, le personnage amoureux d'un film que l'on rejouerait enfin dans un petit cinéma abandonné. « Mais c'est quelque fois au moment où tout nous semble perdu que l'avertissement arrive qui peut nous sauver : on a frappé à toutes les portes qui ne donnent sur rien, et la seule par où on peut entrer et qu'on aurait cherchée en vain pendant cent ans, on y heurte sans le savoir et elle s'ouvre. »
Le Temps retrouvé
Marcel Proust