Diégèse
mardi 20 mars 2012									2012
ce travail est commencé depuis 4463 jours (4463 est un nombre premier)					et son auteur est en vie depuis 18916 jours (22 x 4729 jours)
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					Ce qui s'écrit
					Gustav	Nous sommes à Borgorose et la chambre idiote est encore plus laide qu'à l'habitude. Derrière la fenêtre, le printemps est un oxymore, qui annonce la mort et feint la vie. Car, c'est la mort qui marque la journée et la mort terrible d'enfants morts, encore une fois, parce que nés juifs. Et cela est insupportable. Je voudrais être sur la scène d'un théâtre car quand je joue, je ne peux pas penser à autre chose qu'à ce que je joue, qu'à ce qui est en train de se jouer et l'on me demande si je suis bien une illusion. Parfois l'illusion pourrait protéger du réel.
					Daniel	Quand le réel, ne veut pas, il ne veut pas, et ces jours-ci, le réel ne veut pas, ne veut plus, n'en veut plus, n'en peut plus. Le réel semble vouloir tuer l'espoir, tout espoir et tuer même l'écriture et jusqu'à la possibilité de l'écriture.
					Mathieu	Il est vrai qu'il est difficile pour toi d'activer ton appareil d'images et de souvenirs. Il n'y a pas de souvenir à raconter quand le souvenir les plus amer fait douter de l'Homme. Je suis allée me promener et la journée s'est terminée avec des courbatures de l'âme.
					Noëmie	Quant à moi, je ne sais que trop ce que d'aveugles impulsions me font croire et croire encore, désolé de croire cela et désolé encore de croire davantage que nous sommes seuls, livrés à nous mêmes, sans auteur, face à la liberté insensée du mal.
20 mars
2009	2008	2007	2006	2005	2004	2003	2002	2001	2000
... avec ton appareil d'images et de souvenirs.	On me demande si je suis bien une illusion.		Quand je joue, je ne peux pas penser à autre chose qu'à ce que je joue, qu'à ce qui est en train de se jouer.		Quant à moi, je ne sais que trop ce que d'aveugles impulsions me font croire et croire encore, désolé de croire cela et désolé encore de le croire davantage.		La chambre idiote est encore plus laide qu'à l'habitude.	La journée se termine avec des courbatures...
								2011	2010
								Le printemps est un oxymore, qui annonce la mort et feint la vie.	Quand le réel, ne veut pas, il ne veut pas, et ces jours-ci, le réel ne veut pas, ne veut plus, n'en veut plus, n'en peut plus.