Diégèse |
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samedi 6
octobre 2012 |
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2012 |
ce
travail est commencé
depuis 4663 jours
(4663 est un nombre premier) |
et son
auteur est en vie
depuis 19116 jours
(22 x 34 x 59 jours) |
ce qui
représente 24,3932% de la vie de
l'auteur |
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hier |
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L'atelier du
texte |
demain
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Ce
qui s'écrit |
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Mathieu |
Pour
essayer de t'aider dans la quête de tes souvenirs, il
m'est arrivé d'accrocher des souvenirs aux lampadaires des rues que je
parcourais. Je
voulais réparer
tes souvenirs. La ville devenait un présentoir de souvenirs plus ou
moins neufs, plus ou moins intéressants. Il y en avait pour tous les
goûts, ou presque. |
Gustav |
Ça ne marche pas.
C'est un problème que rien ne marche avec moi. Tes souvenirs accrochés
demeuraient accrochés et nous reprenions notre destination. |
Noëmie |
Je n'ai encore aucune
destination. Je
suis littéralement un personnage sans destination.
Parfois un sourire
qui m'échappe... Même ce sourire, je ne sais pas à qui il est
destiné. |
Daniel |
La
question de la destination, en écriture, c'est comme la question du
format. Dès que l'on
pose la
question du format, l'écriture est formatée. Dès que l'on pose la
question de la destination, l'écriture se destine à la lecture. Car
l'écriture s'échappe. Car
l'écriture est ailleurs,
juste ailleurs, juste un
peu ailleurs. Il n'y aurait qu'un projet qui vaille, qui vaille
vraiment : ce serait
écrire jusqu'à ce
qu'il ne reste
rien de soi, qu'il y ait aucun reste, que tout devienne œuvre, que
tout devienne l'œuvre, sans répit. |
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6
octobre
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2008 |
2007 |
2006 |
2005 |
2004 |
2003 |
2002 |
2001 |
2000 |
Dès que
l'on pose la
question du format, l'écriture est formatée. |
Je vais
réparer
tes souvenirs. |
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Car
l'écriture est ailleurs,
juste ailleurs, juste un
peu ailleurs. |
Ça ne
marche pas. |
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Je n'ai
encore aucune
destination. |
... un
sourire qui m'échappe... |
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2011 |
2010 |
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Il
m'est arrivé d'accrocher des souvenirs aux lampadaires des rues que je
parcourais. |
... ce
serait écrire jusqu'à ce
qu'il ne reste
rien de soi, qu'il y ait aucun reste, que tout devienne œuvre, que
tout devienne l'œuvre, sans répit. |