Et le matin n'est pas le jour
Le matin se mesure au jour
À jamais incertaine est l'issue
L'eau se mesure à la terre
Et cherche à l'emporter
La terre ne sait pas résister
Et la boue s'irrigue irisée
Au fil de l'eau le temps
Et l'eau file le temps
Défilent des ludions esseulés
Quelques âmes emmenées
Dans cette main la terre
De l'eau dans l'autre main
Et l'exacte couleur de la peau
Et la parfaite odeur du sang.
On connaît l'attraction de Daniel Diégèse pour les mots. Sa poésie est une poésie lexicale plus que syntaxique, comme un joailler qui exalterait la pierre plus que la monture. Dans son dernier recueil, le poète ramasse un peu d'argile, presque rien, comme s'il voulait lui aussi en cet endroit qui fut le paradis terrestre, créer une nouvelle espèce, qui remplacerait l'humanité décevante. Plus loin, la grande ville déchue le regarde et la ville se superpose au récit et le récit est toujours un conte qui est une fiction qui commence par il était une fois... Un poème.
Avec Euphrate Babylone Daniel Diégèse tente de retrouver ce poème qui viendrait avant la Bible, avant l'épopée de Gilgamesh, avant l'humanité même, dans une méditation puissante. Prononcez ce texte à voix basse, dans la solitude d'une chambre et vous comprendrez pourquoi c'est aussi sur l'Euphrate que s'est imaginée la lampe d'Aladin.