| Diégèse |
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Calendrier
de vie de
l'auteur en spirale d'Ulam |
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| mercredi 2 février 2022 |
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2022 |
ce
travail est commencé
depuis 8069
jours (8069 est un nombre premier)
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et son
auteur est en vie
depuis 22522 jours
(22 x 5563 jours)
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ce qui représente
35,8272% de la vie de l'auteur
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hier
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L'atelier du
texte |
demain |
| table des
correspondances |
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dans 285 jours (3 x 5 x
19 jours), ce sera le lundi 14
novembre 2022
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et l'auteur sera
peut-être en vie
depuis 22807 jours (nombre premier)
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Jamais
le vers d'Aragon évoquant Robert Desnos ne m'a paru si proche de
moi : « Accomplir
jusqu'au bout ta propre prophétie ».
Je ne commenterai pas l'état politique et politicien de cette fin
d'année 2022. C'était assez prévisible, car on sait depuis longtemps
que l'opinion la
plus versatile est l'opinion réactionnaire. Je peine à distinguer
quelque lueur dans cet
écroulement de toutes les espérances. Je cherche des pistes,
donc, vers un
espoir, sinon une espérance. Et dire que tout cela est la
production de médias avariés et d'animateurs faisandés. On sait
pourtant que le
manque de goût s'étend toujours aux choses morales.
J'imagine que les équipages politiques affirment que c'est une séquence compliquée.
Elle n'est pas compliquée, elle est pourrie. Je ne vois qu'une solution
possible : il
faut décréter l'état
d'urgence de l'instruction et de la culture.
Je suis retourné hier dimanche dans cette station balnéaire où nous
avions séjourné ensemble. Je ne me suis souvenu
de rien.
Proust nous a bien eu, nous faisant croire qu'il suffit de retourner
vers des lieux fréquentés jadis pour trouver de la matière à
l'écriture. En fait, notre
imaginaire est beaucoup plus libre que nous le croyons
d'ordinaire. Si je me tourne vers le souvenir et encore davantage
vers la nostalgie, je
suis
contraint de constater que cette histoire n'a pas de sens particulier.
Et si je tente d'écrire cette histoire, je ne trouve que le froid de la nuit.
C'est que si nous sommes des récits, nous sommes d'abord
des récits en
mouvement. Je me souviens de la voix tranchante de Michel Foucault
affirmant : « On ne vit pas,
on ne meurt pas, on n'aime pas dans le rectangle d'une feuille de
papier ». C'est aussi pourquoi je n'écris pas de
roman. J'essaye de limiter
le caractère mensonger de ce texte, de ces morceaux de texte, de
cela. Et c'est sans doute aussi pour cela que Barthes, s'agissant
du roman, n'a écrit
que des fragments.
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