Diégèse | Calendrier de vie de l'auteur en spirale d'Ulam | ||||||||
mardi 8 février 2022 | 2022 | ||||||||
ce travail est commencé depuis 8075 jours (52 x 17 x 19 jours) | et son auteur est en vie depuis 22528 jours (211 x 11 jours) | ||||||||
ce qui représente 35,8443% de la vie de l'auteur | |||||||||
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dans
343 jours (73
jours), soit 49 semaines, ce sera le mardi 17
janvier 2023 |
et l'auteur sera peut-être en vie depuis 22871 jours (22871 est un nombre premier) | ||||||||
J'écris
du train qui me conduit à Paris. J'ai dû prendre le premier train du
matin pour arriver à l'heure au Ministère. Quand j'ai regardé les
panneaux lumineux qui indiquent l'heure de départ et d'arrivée des
trains, je me suis arrêté sur le pouvoir évocateur
des noms
de villes où l'on ne va jamais, celui d'un ailleurs possible.
À chaque fois que j'y vais, j'ai l'impression d'un monde englouti
pour l'éternité, un peu comme dans un magasin
de souvenirs qui ne vendrait pas de souvenirs. J'y croise parfois
telle
ou tel ancien collègue qui me gratifie d'un signe sympathique.
Je me souviens rarement de son nom. Ce sont des gens d'un autre
temps. Parfois, je m'éclipse subrepticement au
tournant d'un couloir pour éviter de devoir saluer ces fantômes, et
dans
les réunions, je reste près de la porte
pour pouvoir partir plus vite sans devoir répondre à des questions
chaque fois identiques avec le
sentiment qu'il faut se défendre. Le paysage défile dans la nuit. Hors du rayon de la lune décroissante, c'est le noir complet. Peu après le départ du train, j'ai aperçu la mer. Je ne me souviens pas de la dernière fois où j'ai regardé la mer, en vacances, en touriste. Dans mes écouteurs, Fairouz chante et le paysage change, me ramène vers les collines syriennes. Je ferme les yeux et je vois un paysage doux, arrangé, qui donne l'idée belle d'une nature disposée autour de soi comme une œuvre. Ce paysage serait le possible du souvenir. J'ai arrêté depuis longtemps de tenter de me souvenir de la Syrie, de rechercher des souvenirs qui ne revenaient jamais, qui ne reviendraient jamais. Je veux parler du souvenir de la beauté. Je n'ai même aucune certitude que tout cela ait jamais existé vraiment. C'est perdu complètement, pour l'éternité. J'imagine déjà rue de Rivoli la couleur crue des enseignes qui aguichent pour les soldes. Plus personne n'a de corps autour de moi. |
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8 février | |||||||||
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