Je regarde. Il est parfait.
J'attends que tournant la tête, bougeant, partant enfin, il soit moins beau.
Il n'en a rien été.
14/15 août 91
Je téléphone à C. Il n'est pas là : tristesse.
Je me souviens : le savon de Marseille sur les bulles du bain moussant faisait très vite se dissoudre la mousse dans un crépitement inexorable.
C'est pareil, le sentiment amoureux.
Le doute a commencé sa désintégration.
On ne prend plus de bains, mais on a déjà utilisé le même procédé pour amener le tambour d'une machine à laver qui s'était inconsidérément rempli de mousse à terminer correctement le cycle de lavage qui avait été programmé.
Il ne faut pas voir ici quelque métaphore.
Quand bien même il est possible de voir une métaphore ou même plusieurs métaphores différentes.
Peu importe.