Il s'arrête, là en face et il attend quelqu'un. Il le dit en ne posant jamais son regard, en le déplaçant au hasard sur les passants sans exercer aucun choix.
Je regarde. Il est parfait.
J'attends que tournant la tête, bougeant, partant enfin, il soit moins beau.
Il n'en a rien été.
14/15 août 91
Je téléphone à C. Il n'est pas là : tristesse.
Je me souviens : le savon de Marseille sur les bulles du bain moussant faisait très vite se dissoudre la mousse dans un crépitement inexorable.
C'est pareil, le sentiment amoureux.
Le doute a commencé sa désintégration.