J'écris donc, porté par la pointe glissante, et pour ne pas glisser. J'écris désespérément, rampant inversé à des événements improbables. J'écris ce que je deviens, je deviens, dément et cependant loin de tout sérieux.
La ville passe devant moi soudain plus obscure. Je vais attendre là le plus d'obscurité encore et puis me glisser loin.
Marée noire des passant balancés là par les chemins de la ville.
Même trouble des pères en quête de fils dénaturés, de fils en quête de frères tendres ou violents, de frères enfin en quête de frères jamais arrivés dont les yeux leur son pour toujours celés.
La religion du Christ d'amour pardonne cela.